TRAMPA

ahí está, haciendo trampa. debería decir ahí estás, haciéndome trampa y no me atrevo porque eso resulta de vivir, porque mi verdad es una boca que echa espuma y ahí donde estás no puede interesarme ya y bailo entre las cosas muertas y bailo muerto entre el aire sin encanto y la tierra inevitable, el carrusel de mi cabeza, el tacto, el cráneo, el sexo apaleado, apaleado bailo y vos ahí de cara a la ventana, a otro mundo, bien podría saberlo, y bailo en los alrededores de un jardín reseco y vivo solo mi día y decir vivo es mucho y decir mi día es demasiado y solo puedo decir solo y salpico la espuma de mi verdad sobre el mantel donde comíamos.

ahí está, haciendo trampa, nada se resuelve sin acudir a una garganta que permanezca sin abrir, ¿hay algún degollado entre nosotros que todavía pueda hablar? el cuerpo ni siquiera tiembla, perdido, sin humedad, el cielo no quiere llover, escampará, caminarán las viejas hormigas en hilera, se irán sumando nuevos tejidos a la consistencia de estas telarañas, la blancura no demorará en cubrirnos desde adentro, la desnudez, cuando es final, tiene ese color. si tan solo fuera transparencia y luz, si tan soleadamente no nos derritiera el tiempo.

aquí está, haciendo trampa, jugando con las reglas al revés. voy cansado de moler mis huesos en este mortero, ¿para qué? para ser polvo, para formar parte del codicioso viento que lo quiere todo para sí y no da nada, nada. algo habrá de revelarnos la huella del insecto, la corrupción, los tonos verdes, el semen que ya no dará hijos. nada en la nada, nada, nada se salvó de arder.